Da Weasel: "Isto não é um concerto que a gente pegue de ânimo leve"

Coberta num manto melancólico, a música de Tiago Ferreira é pessimista, mas expressiva, capaz de encontrar beleza num caudal de tristeza. Ilha Digital, o novo registo que assina como Cavalheiro, é um disco sobre desolação, escrito dos pontos de vista de diferentes seres humanos que habitam o mundo atomizados. “Eu estava a tentar não me aborrecer a mim mesmo com os meus eternos pontos de vista, para isto não ser uma coisa fechada. Eu sinto-me numa ilha digital, mas há muitas ilhas digitais e eu tentei encontrar outras por aí. Cada canção fala sobre um ponto de vista diferente”, conta. “Andrajoso” é talvez o tema mais pessoal, sobre “alguém que tem receio de ser perseguido como um parvo ou um tonto, é um complexo de inferioridade”. Há também canções como “Mete Medo”, sobre a obsessão com a imagem, ou “Erra”, inspirado em 1984 de George Orwell, sobre mulheres que amargam por não encontrar o amor.

E depois há um tema chamado “Viagem ao Fim da Net”, que “demorou mais tempo a fazer do que alguns discos”. “É inspirado no livro Viagem ao Fim da Noite de Louis-Ferdinand Céline, sobre um homem que só olha para o mundo através dos seus próprios olhos. Como é um pessimista, só vê fealdade, tristeza e traição. Inspirou-me a pensar como seria se de repente acordássemos e não houvesse Internet e percebêssemos que o mundo é muito mais sinistro, que na verdade não conseguimos estar ligados a ninguém, que não temos a relevância que pensamos ter.” Mas por que é que demorou tanto tempo a ficar pronto? “Demorei muito a escrever a letra e depois, quando mudei de casa, perdi-a. E quando percebi que a tinha perdido – isto pode parecer um bocado dramático –, pensei que não ia ter capacidade para voltar a trabalhar nisto. Mas eventualmente encontrei-a no fundo de um casaco.”

Na verdade, todo o disco foi um processo demorado. Em finais de 2018, depois das apresentações ao vivo do disco Falsa Fé, começou de imediato a querer trabalhar em algo novo. Com Vítor Barros (Equations) na produção, o processo foi totalmente diferente. “Impus-me que não usaria a guitarra para compor. Utilizaria o piano e o sintetizador, sendo que eu não sei tocar piano nem sintetizador. A coisa era muito mais exploratória e retirou-me da zona de conforto, fui conseguindo construir canções que eram rudimentares em casa e depois no estúdio o Vítor ajudava a desembrulhar e a transformar em coisas mais completas e complexas. Entretanto, aconteceu a pandemia, depois tive um problema de perda de audição – que não foi uma coisa muito agradável –, mas depois conseguimos reatar e terminámos o disco.”

Há duas grandes inspirações em Ilha Digital. “Há uma musical, que é o Vítor. Ele impregnou-me de muitas coisas na maneira dele ouvir música. Na verdade, aquilo que ando a ouvir não tem nada a ver com o que ando a fazer, porque eu ouço Cartola, sambas e Nirvana. Na parte lírica, a inspiração é o que ando a ler. Neste disco eu tento abordar a contemporaneidade – estou a ser mais petulante do que devia – e eu gosto muito pouco de literatura contemporânea, mas vou buscar as ideias, o léxico. Isto é uma maneira muito pomposa de dizer que vou copiar coisas, vou buscar palavras e ideias de que gosto e depois espero que ninguém consiga perceber onde é que eu fui roubar aquilo.” Deixa lá, já tudo foi inventado. “E se não foi, não sou eu que vou inventar [risos]. Não tenho essa pretensão. Para mim a música é uma espécie de comichão, ou tenho ou não tenho. Posso passar um ano sem ter qualquer tipo de interesse em fazer música e depois numa semana escrever duas ou três canções. Sou um ser recolector em termos musicais, não sou propriamente um trabalhador. Às vezes não consigo, não tenho ideias.”

Um dos temas centrais do disco é a vertigem das novas tecnologias, a forma como estamos tão ligados mas cada vez mais desligados uns dos outros. “Eu tento, falhando, mas tento ser um homem do meu tempo. Tenho um computador, um telemóvel e uma televisão. Mas a questão nem é usar mais ou menos, é que o poder disto é absolutamente demolidor. Eu não estou aqui como um paladino, a dizer para deixarmos de usar o Instagram. Devemos viver na nossa época. O mais importante nisto, independentemente do meio, é a desumanização, é as pessoas empatizarem muito com tudo, mas de forma superficial. Na verdade, as pessoas não querem saber umas das outras, querem é consumir e aparecer e projectar felicidade. Tive um filho há pouco tempo e às vezes olho para ele e fico com receio. Os tempos estão a mudar tão depressa que acho que quando ele for um ser humano com personalidade, lá para os 17-20 anos, não vou ter nada em comum com ele. E isso assusta-me.”

“O Paul McCartney tem um disco chamado Memory Almost Full e eu às vezes sinto-me assim em relação à música. Não sou um melómano, não tenho disponibilidade mental para estar a ouvir música nova. E também não gosto particularmente de ir a concertos, não gosto de grandes aglomerados de pessoas. Sou bastante sociável, mas em doses pequenas. Sob pena de parecer um taberneiro, as artes performativas não são das coisas que mais me interessam.” Mas gostas de dar concertos? É que parece que vais ter um concerto a 6 de Novembro em Braga. “Sim, eu sei que é das coisas mais egoístas que se podem dizer. Eu gosto de dar concertos porque gosto de tocar a minha música, e gosto de a tocar alto. E sinto-me muito grato a quem está disposto a despender o seu tempo e dinheiro para me ver a fazer figuras tristes em cima de um palco.” ■

Concerto: Gnration (Braga). Sáb 6 de Novembro, 18.00. Bilhetes: 5€

Drafty Moon é um JP Simões em excelente forma, com muitas matizes emocionais enquanto autor, músico e intérprete. A nível sónico, há um trabalho de sonoplastia que traz mais beleza a estas canções, por entre as outonais tonalidades das guitarras, que parecem pertencer a outra dimensão. “Foi feito com corpo e alma, foram dois anos aqui às voltas. A base foi quase sempre feita por mim, a guitarra e voz. Depois o Miguel ficava sozinho com as músicas – durante várias horas seguidas, aparecia com umas olheiras até aos joelhos – e aquilo estava noutro mundo. Houve muita minúcia, ele está sempre a investir em bancos de sons, vai buscar coisas incríveis. Quando se ouve bem, nota-se essa profusão de cores e de ambientes.”

O disco, que vê a luz do dia a 22 de Outubro, começou a ser escrito em 2019, quando o mundo já era um lugar estranho. “Foi um disco que nasceu de situações como ir à rua pôr o lixo e olhar para o que tinha no saco e começar a entrar numa ansiedade tremenda a multiplicar aquilo por sete mil milhões [de pessoas no planeta]. A questão dos movimentos ecologistas, o estado de ruptura em que nos encontramos, a corrupção que há no mundo, estas decadências bizarras que vão cativando o ódio nas pessoas, as câmaras de eco que levam as pessoas a votar em Trump ou Bolsonaro. Tudo isso andava a moer-me a cabeça, comecei a dar muita atenção às notícias e de repente tudo me criava ansiedade. O disco começou aí e agora estamos a voltar ao que passávamos antes. Esta descompressão já está a criar desequilíbrios, mais violência, mais tensão e impaciência em relação a tudo, as pessoas ficaram ali muito tempo presas e tensas.”

O disco suga essa energia toda, essa miscelânea de sentimentos e preocupações. Canções como “Bad For Business” ou “There's Something About Tomorrow” são exorcismos da tensão que foi sentindo. “Como sou assim um pouco neurótico, a princípio achei que finalmente o mundo estava todo na minha frequência de onda. Paranóico, com o medo da morte. Nunca tinha sentido o mundo humano, os terráqueos tão juntos. Infelizmente não foi à volta de uma coisa boa, mas senti uma comunhão como nunca tinha sentido no meu planeta, com os meus semelhantes. Mas depois tudo transformou-se numa lengalenga aterradora. Tive covid-19 e o que fiz foi ver séries e desligar, porque se ligasse ao pânico geral, a esse ruído de fundo intenso, aos números diários, aos relatórios, morte, morte, morte... É tanta campanha de medo. Fiquei bem, felizmente, mas sei que muita gente não ficou. Consegui não gastar tanto dinheiro porque costumava jantar fora e estar com os amigos, e pagar-lhes mais uma garrafa de vinho – mas na verdade sou eu que a acabo por beber toda...”

“Quando estávamos todos presos em casa, havia algumas ideias meio new age, de nos sentirmos todos no mesmo barco e estarmos unidos pelo combate a uma mesma coisa, tipo Guerra dos Mundos. Mas pá, o que é a vida das pessoas? Não é um montão de habitantes no planeta que são mais ou menos trabalhados pela estatística, não. São vidas individuais cheias de ansiedades e tensões e necessidades. E, caramba, às vezes penso que devia era tomar um comprimido para dormir e não pensar tanto nestas coisas, porque eu não posso fazer nada. Especulo, falo, mas que soluções é que eu tenho? Não sei. Não há um comprimido mágico para acabar com a corrupção e a violência. O discurso do ódio vale muito dinheiro porque consegue congregar muita gente com aquela ansiedade de solução final. Quanto mais complicado está o mundo, mais as pessoas o tentam simplificar, e essa simplificação muitas vezes é perigosa. Não esquecer como é que o chanceler do bigodinho apareceu na Alemanha... Aquilo deve ter dado jeito a alguém, especialmente à indústria da guerra.”

“Depois vem um gajo tipo borboleta vociferar umas indignações numas músicas meio punk-rock e é assim a vida, acho que não é mais nem menos que isso.” Mas alguém tem que o fazer, JP Simões. Não podemos ficar calados. “Claro, claro. Eu tento fazer coisas que gosto de ouvir, é o princípio básico. Depois tento dizer coisas que poderia subdividir entre Álvaro de Campos e Alberto Caeiro, coisas que um poderia dizer ao outro e vice-versa. Mas de resto não sinto que a música hoje tenha a verdadeira força social que teve. Existem músicos com espírito aberto e uma inteligência fantástica e generosa, a própria indústria é que transformou a música numa espécie de papel de parede. Dou por mim a sentir uma profunda irrelevância, mas pronto, faço a música que gosto, isso é verdade.”

Estes dois anos, com confinamentos pelo meio, deram-lhe tempo para gravar dois discos. O próximo deverá sair na Primavera, também como Bloom, mas totalmente diferente deste. “São canções de confinamento, canções simples, de guitarra e voz. É um disco que tem aquele lado agridoce de chegar a Março de 2020 e os grilos estarem a cantar às duas da tarde, que é uma coisa muito estranha, e o mundo parou, o céu está mais azul, o mar está mais turquesa, há uma sensação de paz no ar e de repente o medo. Fui fazendo canções à volta desse feeling. Estive a ler uma biografia do Leonard Cohen e então estive um bocado under the influence naquela toada de simplificar as melodias ao máximo e contar histórias simples. Tenho canções que são recordações da infância e da adolescência, da alvorada da vida social e sexual. São pequenas coisas assim.”

Se podia assinar estes discos com o seu nome próprio? Nem por isso. “São compartimentos diferentes. Bloom dá-me gozo, liberta de um certo peso pessoal. Na verdade, a minha carreira – se é que isto se pode chamar carreira – é uma confusão, sempre com gente diferente, e depois gente que já morreu, são coisas irrepetíveis. Os discos foram feitos quase nunca com as mesmas pessoas, seguramente nunca com o mesmo estilo. Não sou daquelas pessoas que vá tocar uma música de um disco dos anos 90 e depois outra de 2016, não faz muito sentido. As coisas tiveram o seu tempo e não tenho vontade de repetir. Bloom aconteceu como uma espécie de segunda personalidade libertadora. Mas um dia destes recupero o JP Simões, tenho vontade de escrever um disco em português.” ■

Conversámos com um dos nomes maiores do hip-hop nacional enquanto bebia um chá na Champanheria do Largo. Ainda disponibilizou uma fita métrica para servir do suporte do gravador. Slow J é um artesão sem medidas fixas.